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暗涌（第5页）

“你今天回家，发生了什么？”林星晚终于问了。不是追问，是“如果你想说，我准备好了听”的邀请。

顾深寒靠坐在吧台边，双手插在口袋里。他的大衣还穿着，没有脱。他大衣口袋里的那枝洋甘菊，花瓣已经完全蔫了，但花蕊还是活的，黄色的、小小的、像一个不需要任何理由就能持续发光的东西。

“我父亲想分拆公司。”他说。

“分拆公司是什么意思？”

“把公司拆成几块，卖掉。他退休，拿钱走人。”

“你不想？”

“不想。”

“为什么？”

顾深寒想了一会儿。不是因为这个问题难回答，是因为他不知道如何用她听得懂的方式解释。公司的意义、他这些年投入的心血、他不愿意让父亲以这种方式结束职业生涯的复杂情感——这些用商业语言可以说得很清楚，但用人类的语言，他还没有学会。

“因为那是错的。”他说。

林星晚看着他。他说“因为那是错的”的时候，语气和说“朝北的光养不活橡皮树”一模一样——肯定的、不容置疑的、像在陈述一个客观事实。但这不是客观事实，这是他的判断。他用自己的标准衡量了这件事，得出了“错”的结论。这个标准不是他父亲教他的，不是商场教他的，是他自己的。

“还有呢？”林星晚问。

“还有……”顾深寒停了一下，“我母亲在帮他。”

林星晚的手放在吧台上，手指轻轻地、轻轻地敲着台面。一下，两下，三下。

“你觉得他们是一伙的？”

“他们不是一伙的，”顾深寒说，“他们从来不是一伙的。但他们在这件事上站在同一边。”

“那你呢？”

“我站在对面。”

“一个人？”

沉默。

“以前是一个人。”顾深寒说。

林星晚的手指停止了敲击。

“现在呢？”她问。

顾深寒转过头看着她。藤编灯罩的碎光落在她的脸上，她的眼睛在那些星星点点的光里亮得像一整个银河系。她刚洗完碗，手还是湿的，手指上沾着水珠，在灯光下像碎钻一样闪着光。

“现在，”他说，“我不知道。”

林星晚笑了。不是那种“答案让我很满意”的笑，是那种“你终于开始承认你不知道了”的笑。一个人知道自己不知道，比以为自己什么都知道，离“知道”更近了一万步。

“不知道也没关系，”林星晚说，“你不需要一个人站在对面。”

顾深寒看着她。

“你可以站在我旁边，”她说，“花店虽然小，但站两个人还是站得下的。”

花店里安静了很长一段时间。长到能听到暖气片里水流的声音——咕噜咕噜的，像一条很小很小的河在地下流过。团团不知道什么时候从椅子底下钻了出来，跳上吧台，在两个人之间找了个位置，缩成一团，尾巴盖在鼻子上，开始了它今晚的第三轮睡眠。

顾深寒伸出手，摸了摸团团的背。橘色的毛在他的手指间滑动，暖的、软的、活着的。他不是在摸猫，他是在确认一件事——这个世界上有一些东西，是软的、暖的、不需要任何条件的。你不需要优秀它才让你摸，你不需要赢它才靠近你，你不需要说“我没事”它才不追问。

你只需要在这里。

他就在这里。