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无尽夏（第3页）

“我的。”

“写了什么？”

林星晚抬起头看着他。阳光从花店的玻璃窗照进来，落在他的脸上，落在他的眼睛里。他的眼睛是深棕色的，和她的很像。她以前觉得他的眼睛里有一层薄冰，现在那层冰化得差不多了，只剩下一点点，在眼角的最深处，像冬天最后一片没有化掉的雪。它在等，等阳光再暖一点，等风再柔一点，等时间再长一点。它不着急，因为她说过——“你可以慢慢来。我等你。”

“写了我喜欢的人。”林星晚说。

顾深寒看着她的眼睛，那两汪深深的、棕色的、像被阳光晒了一整天的湖水。他想到第一次见到她的时候，她蹲在花店门口写花牌，抬起头冲他喊“需要什么花吗”。那时候他不知道她是谁，不知道她叫什么名字，不知道她会变成他生命中最重要的人。他只知道她笑起来很好看。他现在依然这么觉得。

“林星晚。”

“嗯。”

“我可以看吗？”

林星晚看着手里的本子，空白的封面，微微泛黄的纸张，边角因为反复翻阅有些卷起来了。这里面写了他在花店门口站了半小时的那天，写了他给小叶橡皮树起名字的那天，写了他每周三准时出现的那天，写了他和她一起吃面的那天，写了他学会笑的那天，写了他弹《小星星》给她听的那天，写了他在她家和她爸爸下棋的那天，写了他说“我喜欢你”的那天。每一天都是他，每一天都是她，每一天都是他们。

“等写完了给你看。”她说。

“什么时候写完？”

“不知道。等没有东西可写的时候。”

“那可能永远写不完。”

林星晚看着他，慢慢地笑了。“那就永远不给你看。”她说。

顾深寒没有说话，但他伸出手，从她手里拿过那个本子，翻开第一页——“今天捡到一个人”。他看了很久。林星晚没有抢回来，没有说“还没写完不能看”。她就站在那里，让他看她写的每一个字。那些在深夜写的、没有给任何人看过的、藏在牛皮纸本子里的秘密，现在被他看到了。她没有害羞，没有紧张，没有“你怎么能偷看”的假装生气。因为她写的时候就知道，他总有一天会看到。她只是没想到这一天来得这么快。

“林星晚。”

“嗯。”

“你捡到的这个人，”他把本子合上，还给她，“他会一直在这里。”

林星晚接过本子，抱在怀里。本子的封面贴着她的胸口，她的心跳从本子传到掌心，从掌心传到他的手心，如果他还握着它的话。他没有握着它，但他站在她面前，距离很近，近到她能闻到他身上咖啡的味道、洋甘菊的味道、和一种说不出来的、像阳光晒过的棉被一样的味道。

“顾深寒。”

“嗯。”

“你知道无尽夏的花语是什么吗？”

“不知道。”

“无尽夏的花语是——‘期待’。”

“期待什么？”

“期待下一次开花。”

顾深寒看着她，看到她眼睛里的自己——穿着浅灰色的薄毛衣，头发被风吹乱了，嘴角有一个很小的、很淡的、但他知道一直在那里的弧度。他不是去年的他了，他不再站在巷口犹豫要不要走进来。他走进来了，坐在了角落里，学包花、学下棋、学笑、学说“我喜欢你”。他做了很多以前不会做的事，说了很多以前不会说的话，变成了以前不会变成的样子。但他没有失去自己，他找到了自己。

那个五岁时抱着猫哭着说“你别走”的男孩，那个十六岁时看着喜欢的女孩转学离开的少年，那个十八岁时把录取通知书放进抽屉、再也没打开的年轻人，那个二十八岁时站在梧桐巷口、不知道自己为什么要停下来的男人。他们都在这里，在这个花店里，在这架钢琴前，在这个本子里，在她每一次看向他的目光里。

他们回家了。