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第六章（第3页）

绿色的铺巾掀开了一半，输液管还在滴，监护仪还在跳。但温晚不在了。林照站在原地，盯着空掉的手术台，后脑勺有一种麻麻的感觉，不是恐惧——是另一种，像你发现一道题你以为自己答了满分，结果发现题面你根本还没读完。

走廊里传来脚步声。不是沉重的、非人的脚步声。是轻的，快的，跑过来的。林照转身，看到温晚站在手术室门口——不是手术台上那个消瘦的、苍白的温晚。是梦里的温晚，闭着眼睛，胸口起伏着，脸颊因为跑动有一点血色。

“你进来了！”温晚说，语气里带着一种林照没见过的东西——不是如释重负，是更直接的，是高兴。“走廊尽头的门刚才自己开了。我不知道里面发生了什么，但你的名字在墙上——你看到了吗？”

“我看到了。”林照说，“那句话我没写完。”

“我知道你没写完。”温晚走进手术室，站在林照旁边，和她一起看着那面写满规则的墙，“最后半句是我写的。”

“你怎么知道该写什么？”

温晚歪了歪头。她闭着眼睛，嘴角有一个很淡的弧度——不是自嘲，是某种更柔软的东西。

“因为我已经等了两年了。”她说，“两年里我在这面墙上写过很多规则。每一条都是用来保护自己的。只有这一条不是。”

她抬起手，手指在墙上找到那行字——“除了一个每次都会回来的人”。

“这条不是用来保护我的。”她说，“是用来提醒我的。提醒我有一个人值得我等。所以我不知道她叫什么名字也没关系。我知道她会回来就够了。”

林照看着那面墙。最底下还有一行字，被其他的规则压住了大半，只露出几个字。她蹲下去，把上面那几层粉笔灰抹开。

那是一行很小的字，写在最底部，像是写的人蹲在地上，把脸贴在墙上写下来的。字迹和温晚的不一样——更工整，更拘谨，像是在害怕自己写错。但每一个字的收笔都拖得很长，像写的人不想写完。

“如果我睁开眼，我第一件事就是想看到你。”

林照蹲在那行字前面，没有站起来。

“这是我写的。”温晚说，声音从她头顶传下来，“很久以前写的。那时候我还不知道你是谁。我只是觉得——如果有一个规则之外的人，一个每次都回来的人，那我想看到她。但我不敢。因为这里的规则是‘不能睁眼’。我以为睁眼就是输了。”

“现在呢？”

温晚蹲下来，和林照并排。她的肩膀碰到林照的肩膀，没有移开。

“现在我觉得，”她说，“规则不是不能睁眼。规则是不要一个人睁眼。”

手术室里的灯光暗下去。墙壁开始褪色，地板的触感从硬质地面变成水泥，消毒水味被灰尘味取代。林照低头看自己的手——手指没有变透明。这次不是被拉回现实。

是噩梦场景在自动切换。

她站起来，发现自己回到了居民楼的房间里。墙角堆着旧报纸，窗外是黑的。但房间里不止她和温晚两个人。

角落里蹲着一个人。

那个人抬起头，脸很年轻，穿着一件旧衬衫。他的眼睛是闭着的，但他的嘴角在笑——不是那个被点名带走的人那种被扯住的笑，是正常的、有点紧张的笑。

“你们好。”他说，“我叫沈落。这里是什么地方？”

温晚往前走了半步，挡在林照前面。

“新人。”她说，声音恢复了之前的警觉，“你刚才在什么地方？”

“我在考试。”那个叫沈落的年轻人站起来，拍了拍裤腿上的灰，“考到一半试卷上的字全消失了，然后我就站在这里。对了，我旁边坐着一个女生，她让我给你们带句话。”

“什么话？”林照问。

沈落的表情变得有点困惑，像是在努力回忆一段不太完整的录音。

“她说：‘下一个人问起我的时候，告诉他——规则第六条是假的。’然后就走了。”

温晚的脊背突然绷紧了。

“规则第六条。”她的声音压得很低，“我从来没在这里写过第六条规则。”

“你当然没写过。”沈落说，那个紧张的微笑还挂在嘴角，但他的眼珠在紧闭的眼皮下快速转动了一下，和教室里那个被替换的人一模一样的频率。

“因为第六条规定的是——不能相信写规则的人。”

房间里安静了两秒。

然后走廊里的灯开始灭。一盏接一盏，由远及近。